Es peor la primavera que el invierno,
donde va a parar.
Que puedo hacer si soy el único
que siente que no hace lo que quiere,
y si tanto pienso en volar
es por que siempre estamos en el suelo.
No se puede evitar,
en realidad con el deseo, con la sinceridad
solo poseemos lo que todavía nos falta,
no hay otra forma de tener, que añorar.
Igualmente no somos de lo que estamos hechos,
Si no que somos de una materia
que solo existe al expirar.
Soy eco de algo. Dice Cernuda.
ResponderEliminarCómo ya te dije, me gusta mucho este blog, tanto que igual
ResponderEliminarempiezo yo uno pronto y me reencuentro con la poesía.
De hecho tengo una idea que te comentaré pronto.
Abrazos
Pd: Gracias por la camiseta, me encanta.